Heute kam Oma. Sie kam mit dem Zug, und der Zug kam um sieben.

Anton und Papa standen um halb sieben am Bahnsteig. Es schneite. Auf dem Gleis lag Schnee, und auf der Bank, und auf Antons Mütze.

„Wie lange noch?“, fragte Anton.

Papa schaute auf die große Uhr. „Eine halbe Stunde.“

Anton wusste nicht genau, wie lang eine halbe Stunde war. Er zählte die Lampen am Bahnsteig. Es waren elf. Er zählte sie noch mal von der anderen Seite. Es waren immer noch elf.

„Wie lange noch?“

„Fünfundzwanzig Minuten.“

Ein Zug kam. Er hielt nicht. Er fuhr einfach durch und machte Wind. Antons Mütze rutschte.

„Das war nicht Omas Zug“, sagte Papa.

„Weiß ich“, sagte Anton. „Oma hätte gewinkt.“

Anton machte Fußspuren in den Schnee. Erst große Schritte, dann kleine. Dann schrieb er mit dem Stiefel OMA in den Schnee. Das A wurde ein bisschen schief.

Eine Stimme sagte etwas durch den Lautsprecher, das keiner verstand.

Dann kam ein Licht aus der Dunkelheit. Es wurde größer und heller. Der Zug fuhr langsam ein und hielt mit einem langen Zischen.

Die Türen gingen auf. Leute stiegen aus. Ein Mann mit Koffer. Eine Frau mit Hund. Ein Junge mit Trompete.

Dann eine Frau mit roter Mütze und zwei Taschen voller Päckchen.

Sie winkte.

Anton rannte los. Oma stellte die Taschen in den Schnee und fing ihn auf.

„Du bist ja gewachsen“, sagte Oma.

„Ich hab gewartet“, sagte Anton.

Auf dem Heimweg schlief Anton im Auto ein. Oma saß neben ihm auf der Rückbank und hielt seine Hand. Am Bahnsteig stand noch OMA im Schnee, und es schneite langsam zu.